Houve um tempo em que o mundo ocidental tinha um bicho papão.

O Exercito Vermelho.

Nas ruas era proibido falar em Trotski, Lênin, Stálin, Mao.

Che Guevara e Fidel nem pensar.

Eles comiam criancinhas.

No Brasil a esquerda armada era uma utopia.

Todos preferiam a esquerda festiva.

Com o tempo o bicho papão deixou de ser bicho papão. Virou um lobo aposentado.

Preferia falar do tempo em que atormentava a vida do Chapeuzinho Verde, de como levou ela na conversa até que ela se tornasse também um Chapeuzinho Vermelho.

Uma guerrilheira sandinista.

Que mandou a vovó às favas.

Pois é. O muro caiu e Che Guevara tornou-se um ícone. Um John Lennon nas camisas da juventude.

Quem era esquerda virou direita e vice-versa.

Porém, noventa anos depois da Revolução Russa, a subversão está de volta.

Não violenta.

Ainda vermelha.

Onze bolcheviques alvirrubros iniciaram a invasão dos campos de futebol.

Entre eles, quatro perigosos esquerdistas.

Primeiro foi Acosta, um enviado tupamaro para ensinar aos outros times que ‘Han que bailar a todos’.

Depois veio Geraldo. O Guerreiro. O organizador tático das milícias. O guerrilheiro de mil batalhas nas selvas de chuteiras do nosso futebol.

No gol, Eduardo.

Como os republicanos na Guerra Civil Espanhola o bravo arqueiro do Náutico repete aos seus companheiros de defesa: ‘No Pasarán! No Pasarán!’.

E eles não passam.

O gol é a sua Madrid. Os adversários, Franco.

Por último surgiu Júlio César. O tiro de misericórdia.

O soldado que fincou a bandeira vermelha no Reichstag.

Ao invés dos canhões, gols. Verdadeiras bombas de efeito moral.

Gás lacrimogêneo fazendo chorar os inimigos.

A esquerda armada chega ao poder nos campos de futebol.

Pelas ruas adversárias já é proibido mencionar seus nomes.

Bichos papões.

Acosta. Geraldo. Eduardo. Júlio César.

O Exército vermelho está de volta.